Test de atención cotidiana

Dieciocho preguntas sobre cómo funciona su atención en un día normal. Aquí no hay colores ni cronómetro: esto es un cuestionario de autoinforme sobre la atención cotidiana, no la prueba clásica de Stroop. Responda con lo que suele pasarle, sin darle vueltas; en unos seis minutos sabrá en cuál de los cinco niveles queda, y qué significa estar ahí.

Se levanta a hacer algo concreto y, de camino, cambia de cuarto o de tarea. ¿Qué se encuentra al llegar? Vuelvo sobre mis pasos hasta la silla de la que salí, con el mandado ya borrado. El recado se me cae a mitad del pasillo y vuelve mucho después, ya con otra cosa entre manos. No siempre acabo igual: llego con el vaso ya servido, o me planto delante de la estantería sin saber qué buscaba. Suelo conservar la intención entera; sólo se me cae si alguien me para a preguntar algo. En la otra punta de la casa, con dos puertas de por medio, hago exactamente aquello a lo que iba.

En algo que hace cada día sin pensarlo, ¿aparecen errores nacidos de un despiste de un segundo? Reviso el mensaje antes de darle a enviar y aun así sale con el nombre de otra persona. Alguien me avisa de que el café lleva sal, y esa semana ya van dos avisos así. Basta con que la transferencia lleve concepto: el importe sale bien y en esa casilla queda el texto de la anterior. Escribo la lista entera y descubro abajo del todo que falta el pan, nada más. Al final de una jornada larga, lo único que corrijo es una tilde puesta a mano.

¿Qué le pasa a lo que está haciendo cuando alrededor hay ruido o gente moviéndose? En una cafetería a media tarde, la mesa de al lado me lleva la conversación entera y el cuaderno se queda en blanco. Si arrancan una obra dos pisos más abajo, dejo el correo a medias y me pongo a buscar tapones. La radio de la cocina, por ejemplo: aguanto el bloque de canciones y me pierdo en cuanto empiezan a hablar. Las risas del pasillo las oigo perfectamente y la página avanza igual; sólo pierdo el compás si dicen mi nombre. El taladro del vecino se me convierte en un zumbido más y termino a la hora prevista.

Cierra una tarea y empieza otra distinta. ¿Viene la anterior detrás? Media hora después de colgar, sigo redactando por dentro lo que tenía que haber dicho, y el papel nuevo no avanza. Aunque tenga delante la factura nueva, la conversación de antes se cuela con la frase que dejé sin decir. Empiezo lo siguiente sin arrastres. A los diez minutos la escena de antes vuelve y hay que apartarla a mano. Lo que queda de antes es una frase suelta que aparto en dos segundos. Alguien saca el tema de antes y tengo que hacer memoria: ya se me había ido de la cabeza.

Está a mitad de algo, pensándolo o contándolo en voz alta. ¿Llega hasta el final? El hilo se me sostiene hasta el punto y aparte, por larga que sea la parrafada. «¿Por dónde iba?», lo digo en alguna sobremesa y el resto lo recupero sin ayuda. Noto el hueco a media explicación y necesito un rodeo para volver al punto. Pierdo el hilo tres veces en una misma llamada de trabajo. Si nadie me repite la pregunta, la respuesta se queda a medias, y pasa igual en la cola del pan que delante de la pantalla.

¿Se descubre haciendo cosas en piloto automático, sin haber estado de verdad en ellas? Alguien me pregunta si eché el detergente y no tengo ni idea, con la lavadora ya en marcha. No recuerdo nada del camino de vuelta, ni el semáforo largo ni el tramo de cuesta. Suelo terminar el plato sin acordarme del primer bocado, aunque el último sí lo saboreo. Cierro con llave sin registrarlo hasta que el primer tramo de escalera me devuelve la duda. Por muy mecánico que sea rellenar los mismos formularios, después sé qué ponía en cada uno.

¿Qué hace cuando algo reclama su atención en mitad de una tarea? Si el teléfono vibra boca abajo, sigue vibrando hasta que termino el párrafo. Hace falta que llamen dos veces al timbre para que suelte lo que tengo entre manos. Miro quién escribe y decido ahí mismo: hay mensajes que esperan al descanso y otros que me llevan diez minutos. En la sala de espera o delante del horno, la pantalla gana y lo demás se aparca. «Contesto y vuelvo», me digo, y una hora después el documento sigue abierto por la misma línea.

Las prioridades cambian de golpe y hay que atender otra cosa. ¿Cómo le sienta el cambio? Aunque el asunto nuevo corra prisa, me quedo ordenando papeles que ya no hace falta ordenar. El plan escrito la noche anterior: si algo lo tumba, sigo tachando de esa lista lo que ya no espera nadie. La tarea nueva la asumo enseguida, pero la cabeza vuelve un par de veces a lo que quedó abierto. A los dos minutos de saber que lo otro corre más, ya estoy dentro; el único gasto es un vistazo atrás. No me pesa el giro: guardo lo que había, abro lo que toca y sigo al mismo ritmo.

Deja un objeto de uso diario en cualquier parte. ¿Sabe después dónde está? «Estaban aquí hace un momento», y empieza la ronda por toda la casa levantando cojines. Las gafas aparecen en el frigorífico. El mando, dentro del cesto de la ropa. Lo que sé es la habitación; el mueble exacto ya es cuestión de abrir tres cajones. El bolígrafo se me despista a veces, pero la cartera y el teléfono tienen su sitio y ahí están. Basta con haberlo dejado yo: puedo decir en qué estante y a qué altura, sin levantarme a mirar.

¿Tiene que repetir pasos de una tarea porque la primera vez no los estaba siguiendo de verdad? No vuelvo atrás en una receta: lo que ya eché, sé que está echado. Noto que me he saltado un paso del montaje sólo cuando sobra un tornillo al final. Marco otra vez el número entero después de perder la cuenta a mitad. Quien va conmigo me recuerda que el segundo billete sigue sin pagar y toca rehacerlo todo. La lista del súper, otra vez desde arriba: recorro el pasillo dos veces porque no sé qué he metido ya.

Le toca un tramo de trabajo repetitivo y sin ninguna gracia. ¿Cuánto aguanta dentro? Cuesta llegar a la tercera fila de la hoja de cálculo sin estar ya mirando por la ventana. Acabo levantándome a por agua cuando llevo media caja de etiquetas puestas. Aguanto un bloque entero antes de que la cabeza se me vaya a la lista de la cena. Cuando ya se ve el final del montón, la cabeza se adelanta al café; hasta ahí entra todo. El tedio no me mueve de la silla. Termino la tanda y todavía sé por qué número iba.

Un asunto deja de importar y toca pasar página. ¿Le suelta la cabeza? Una coma mal puesta en un correo ya enviado: le doy vueltas hasta la noche y lo demás no avanza. Cierro el documento y sigo pensando en el tamaño de la letra del pie mientras hablo con otra persona. Ya en la calle, todavía repaso si el nombre iba bien escrito; se me pasa antes de llegar a la esquina. Aunque la duda me pique, la dejo apuntada en un papel y sigo con lo siguiente. Veo que eso ya no cambia nada y paso a otra cosa sin dejar hilo suelto.

Va por un recorrido que se sabe de memoria. ¿Se le pasa por delante lo que ya ha visto cien veces? Me bajo dos paradas más allá. Otra vez la cuesta andando. El desvío lo veo cuando ya lo tengo detrás y toca dar la vuelta en la siguiente rotonda. Justo antes de pasar de largo, algo me hace levantar la vista y entro; con la salida del aparcamiento no hay tanta suerte. «Es la próxima», me digo al reconocer el quiosco, y sólo con las señales nuevas me quedo en blanco. Suelo anunciar el giro antes de que aparezca, con el badén incluido.

¿Le devuelve alguien o algo de fuera a lo que estaba haciendo, después de haberse ido de ahí? Me doy cuenta yo, sin que nadie diga nada, y retomo por donde lo dejé. Lo que me rescata es la luz del techo apagándose sola, y desde ese punto sigo hasta el final. La mirada de la otra persona se me clava a mitad de reunión y ahí vuelvo, con media frase perdida. No vuelvo hasta que me llaman por mi nombre en voz alta, dos veces seguidas. Un toque en el hombro y descubro que llevo un rato largo con la vista en la misma esquina de la pantalla.

Mientras hace una cosa, tiene a mano otra mucho más apetecible. ¿Dónde acaba su atención? Acabo con el partido puesto de fondo y el informe abierto sin una línea nueva. Abro el siguiente capítulo de la serie con la mitad de la plancha sin hacer. La gente de la partida sigue en línea toda la tarde: hago un bloque de cuentas, entro un rato y vuelvo. Da igual que el catálogo de viajes siga abierto al lado: cae una escapada a las fotos y vuelvo al papeleo. El libro nuevo lo tengo toda la tarde encima de la mesa y sigue con el precinto puesto.

Una interrupción necesaria le corta a mitad. Al volver, ¿retoma o le cuesta? Cuelgo el teléfono y sigo la frase por la palabra en la que estaba. Releo la última línea para engancharme otra vez y con eso basta. Si quien entra trae un asunto propio, el regreso me lleva un café entero. El párrafo a medias, con el cursor parpadeando: lo miro un rato largo antes de que vuelva a significar algo. Lo que estaba pensando no vuelve: arranco de cero, y a veces con una idea distinta.

Lee un texto seguido. ¿Se entera de lo que pone o los ojos van solos? La misma página la empiezo tres veces y a la tercera sigo sin saber de qué iba el capítulo. En el autobús bajo dos columnas del periódico y llego al final sin nada, con la vista en el cristal. Aunque el tema me interese, hay párrafos que pasan en blanco y hay que volver a por ellos. Los contratos entran enteros. Sólo la letra pequeña del final pide una segunda pasada. Cierro el libro con el argumento entero en la cabeza, capítulo a capítulo.

Cuando la atención se ausenta un momento, ¿se le escapa algo que sí importaba? Lo que se me pasa no son cosas menores: la cita ya pagada, el plazo del recibo. A última hora de la tarde aparece el correo sin responder que llevaba dos días marcado en rojo. «Luego lo confirmo», me digo con la hora del taller; unas veces llego a tiempo y otras me quedo sin hueco. Veo el fallo mientras todavía se puede arreglar: el paquete sin etiqueta lo pillo antes de que salga. Repaso el pedido de arriba abajo hasta quedarme sin dudas, y no ha caído nada que costara dinero.

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Preguntas frecuentes

¿Qué mide el test de Stroop?

La tarea original enfrenta dos cosas que la cabeza quiere hacer a la vez: leer una palabra, que sale sola, y decir el color en que está impresa, que hay que decidir. De ahí salen la atención selectiva y el control cognitivo. Esta página no ejecuta esa tarea: aquí no hay reloj que corra ni respuesta que se pueda dar por buena o por mala. Lo que sí mide es lo que usted cuenta de su atención diaria: los descuidos y adónde llevan, lo que resiste el foco mientras algo tira de él, y lo bien que se suelta un asunto para coger otro.

¿Es este el test de Stroop de verdad, el que va cronometrado?

No. Aquí no hay estímulo, ni reloj, ni respuesta correcta que acertar: son preguntas sobre su experiencia, respondidas al ritmo que usted quiera. El territorio es el mismo que explora la prueba clásica, la atención y lo que la desvía, pero por un camino distinto y declarado como tal.

¿Por qué cuesta tanto resistirse al efecto Stroop?

Porque leer está tan practicado que ocurre sin pedir permiso. Cuando lo que toca es otra cosa, nombrar un color, la lectura ya ha llegado antes y hay que frenarla. Esa pelea entre lo que sale automático y lo que uno decide hacer es la misma que aparece en su día a día cuando el teléfono se ilumina a mitad de un párrafo, y de eso van las preguntas de esta página.

¿Qué es una buena puntuación en el test de Stroop?

Esta página no da una puntuación de ese tipo. No hay milisegundos ni percentiles: ese número pertenece a la prueba cronometrada que aquí no se hace. Lo que obtiene es su posición declarada dentro de un continuo en el que la mayoría de la gente queda por el medio, sin ninguna línea oficial que separe lo bueno de lo malo.

¿El test de Stroop sirve para diagnosticar TDAH o demencia?

No. La versión real, administrada por un profesional, puede ser una pieza más dentro de una evaluación completa, nunca la evaluación entera ni un diagnóstico por sí sola. Y esta página, que es un cuestionario de autoinforme, no vale como cribado ni como diagnóstico de nada: eso lo valora un profesional cualificado, con bastante más de un dato en la mano.

Metodología

Este test se apoya en la tradición de los cuestionarios de autoinforme sobre la atención del día a día, validados en investigación: en vez de observar una conducta en el laboratorio, se le pregunta a la persona cómo le va en su vida corriente.

No es la prueba clásica de palabras y colores, y hay dos razones, ciertas las dos. La primera es técnica: esta plataforma no puede tomar el tiempo de un estímulo ni comparar lo respondido con una clave de aciertos, y sin eso la tarea original no se monta aquí. La segunda es de fondo: incluso administrada como es debido, esa tarea da un resultado muy sólido cuando describe a un grupo y flojo cuando hay que separar a una persona de otra, porque las diferencias entre individuos son pequeñas. Por eso aquí se pregunta en vez de medir, y no por atajo.

Lo que sí lee: sus despistes cotidianos y los errores que salen de ellos, cuánto aguanta el foco ante una distracción o una interrupción, y con qué facilidad cambia de asunto. Lo que no hace: no cronometra, no corrige respuestas, no reparte percentiles y no diagnostica ni detecta ninguna afección. Distraerse o cometer un descuido le ocurre a cualquiera; lo que se lee aquí es un continuo declarado, no una lista de síntomas.

Sobre el fenómeno clásico en sí: la definición del efecto Stroop en el diccionario de la APA y el recorrido de la APA por su historia y sus usos.

Fuentes

Cheyne, J. A., Carriere, J. S. A., & Smilek, D. (2006). Absent-mindedness: Lapses of conscious awareness and everyday cognitive failures. Consciousness and Cognition, 15(3), 578–592. doi:10.1016/j.concog.2005.11.009.
Derryberry, D., & Reed, M. A. (2002). Anxiety-related attentional biases and their regulation by attentional control. Journal of Abnormal Psychology, 111(2), 225–236. doi:10.1037/0021-843X.111.2.225.
Broadbent, D. E., Cooper, P. F., FitzGerald, P., & Parkes, K. R. (1982). The Cognitive Failures Questionnaire (CFQ) and its correlates. British Journal of Clinical Psychology, 21(1), 1–16. doi:10.1111/j.2044-8260.1982.tb01421.x.
Stroop, J. R. (1935). Studies of interference in serial verbal reactions. Journal of Experimental Psychology, 18(6), 643–662. doi:10.1037/h0054651.

Autor: Lex Tarrel, analista de la personalidad Revisado por: Igor Lyadskiy, PhD