Test de amplitud de dígitos

Responda 18 situaciones cotidianas y descubra con qué frecuencia la información se le escapa justo antes de usarla. Al final verá su propio patrón de retención. Dura unos 4 minutos.

Alguien le dice un dato en voz alta que enseguida tendrá que anotar o repetir. El portero le suelta de corrido el código del portal, el número de piso y la hora de la cita, y para cuando saca el móvil para anotarlo ya no le queda nada de eso. Está discutiendo con su hermano por el pasillo cuando alguien le dice la hora de recogida del paquete, y en cuanto vuelve la cabeza ya no la tiene. El farmacéutico le indica con calma en qué pasillo está lo que busca, un solo dato y nada más ocurriendo alrededor, y entre el mostrador y la estantería ya se le ha ido. Tiene la aplicación de notas ya abierta cuando un compañero le dicta el número de la sala de reuniones, y se le borra antes de que el pulgar llegue a tocar la pantalla. Repite el código de confirmación exactamente como se lo han dado, y unos segundos más tarde, al ir a apuntarlo, ya no sabe cuál era.

Le dan de palabra una lista corta de dos o tres cosas para hacer o comprar. Su compañero de piso le pide media docena de cosas para el súper justo cuando sale por la puerta, y vuelve con la mitad, sin recordar siquiera que le pidieron el resto. Le piden que lleve servilletas y hielo a la reunión, y justo antes de salir suena el teléfono; al coche solo llegan las servilletas. Pan y leche: toda la lista, sin nada más tirando de su atención por el camino, y aun así vuelve solo con el pan. Le encargan las gafas de sol y el cargador del portátil, solo esas dos cosas, y el cargador se queda exactamente donde estaba. Alguien le dice que coja las llaves y el paraguas justo cuando ya va camino de la puerta a hacer eso mismo, y de la puerta solo salen las llaves.

Alguien le da instrucciones de varios pasos para hacer algo, de viva voz. Un vecino le explica de corrido cuatro giros para llegar a la ferretería nueva, y en el segundo cruce ya no sabe hacia dónde tirar. Un compañero le explica cómo reiniciar la impresora una hora antes de que haga falta, y cuando llega el momento no queda ni un paso de la explicación. «Gire a la izquierda después de la iglesia»: nada más complicado que eso, y aun así pasa de largo el giro. Un amigo le dice qué botón pulsar mientras su mano ya está sobre el panel, y la indicación se esfuma antes de que el dedo llegue a tocarlo. Repite las indicaciones al copiloto palabra por palabra, y dos minutos después ya le está pidiendo que se las diga otra vez.

Confirma un detalle concreto con otra persona y segundos después ya no lo tiene. En recepción le dan el número de mesa junto con el tiempo de espera y las recomendaciones del día, todo de un tirón, y pregunta de nuevo antes de haberse sentado. Justo después de que el cajero confirma el total, le preguntan si ha encontrado todo, y para cuando responde ya no recuerda la cifra. El dentista le confirma la hora de la próxima cita, sin decir nada más entre medias, y ya está mirando el móvil para comprobarla antes de levantarse del sillón. Le repiten el número de su pedido en el mostrador, un silencio del largo de una respiración y nada más, y ya está pidiendo que se lo digan otra vez. Repite la hora de la reunión en voz alta para asegurarse de que la ha entendido bien, y ya se le está escapando al abrir la agenda.

Le dan un dato hablado y, más adelante, todavía lo tiene intacto, sin que nadie se lo repita. El barbero le dice una sola palabra —jueves— y esa palabra sigue intacta todo el camino hasta el coche, sin que pase nada más mientras tanto. Segundos después de que el mecánico le diga la hora para recoger el coche, sigue ahí cuando abre la agenda del móvil para apuntarla; con un poco más de margen ya no se fiaría de tenerla. Camina hacia la tutoría con el número de aula que el profesor le acaba de dar, y llega a la puerta con él intacto, sin esfuerzo de por medio. Con el móvil vibrando en el bolsillo y un desconocido preguntándole algo, el número de la puerta de embarque que le acaban de leer sigue ahí cuando resuelve las dos cosas. El capataz de la obra le da la combinación de la taquilla a primera hora, y sigue intacta horas después, con todo un día de otros números y nombres de por medio.

Está diciendo una frase propia y, a mitad de camino, pierde el hilo de adónde iba. Enlaza tres razones seguidas para explicar por qué cambió la cita, cada una enganchada a la anterior, y para la tercera ya no recuerda de qué hablaba la primera. A mitad de la frase sobre por qué llegó tarde, el perro del vecino se pone a ladrar fuera, y cuando la retoma, acaba en un lugar completamente distinto. Un compañero le pregunta qué tal la comida, la respuesta es una frase corriente sin nada raro en su estructura, y aun así termina en un sitio que no tenía pensado. Cuatro palabras nada más —qué hay para cenar—, nadie más en la habitación, y la frase se desvía de todos modos. Pese a ir vigilando cada palabra a propósito, para que esta frase llegue exactamente adonde tiene que llegar, se le va por otro lado igual.

Busca una palabra concreta mientras explica algo y se le va toda la idea con ella, no solo la palabra. Describe un pájaro poco común que ha visto en el parque y, al buscar su nombre exacto, toda la anécdota de la excursión se va con él. Con apenas cuatro horas de sueño encima, busca el nombre de la herramienta que necesita, y el motivo entero por el que la necesitaba se va con ella. Se le va una palabra corriente, de las que se usan cada día, a mitad de una historia, y con ella se va también todo lo que estaba contando. Busca la palabra «nevera», tan sencilla como puede ser una palabra, y el punto entero que estaba haciendo sobre ella desaparece al mismo tiempo. Está a mitad de una frase sobre algo que le importaba con fuerza treinta segundos antes, y la palabra que busca se lleva el argumento completo con ella.

Empieza a explicar el motivo de algo que está haciendo y, a mitad de la frase, el motivo ya no está. Empieza a explicar por qué cogió un segundo paraguas, un motivo menor de entrada, y para el final de la frase ya no sabe por qué lo hizo. Con el móvil encendiéndose sobre la mesa a mitad de la frase sobre por qué movió la silla, el motivo desaparece antes de que vuelva a mirar. «Cambié de carril porque...», empieza a decir, un motivo perfectamente claro un segundo antes, y se ha ido antes de terminar la frase. Un momento antes el motivo le parecía sólido y sencillo; abre la boca para decir por qué descolgó el teléfono, y la frase se apaga sin nada detrás. Es quien acaba de decidir llamar a la puerta del vecino, y para cuando se lo explica a la persona que tiene al lado, el motivo ya no está.

Desarrolla una idea o una explicación propia hasta el final, sin perder el hilo por el camino. Suelta un comentario de una sola línea sobre el tiempo que hace, tal como lo tenía pensado, de principio a fin —aunque, para empezar, ya era solo una línea. Explica por qué llega tarde con la habitación en silencio y nadie interrumpiendo, y la explicación aterriza exactamente donde iba. Le cuenta a un amigo los planes del fin de semana, unas cuantas frases de nada, y todo sale en orden sin tener que esforzarse. Pese al teléfono de alguien sonando de fondo mientras explica el nuevo horario al equipo, termina la idea exactamente como la tenía pensada, distracción incluida. Guía a alguien por todo el proceso, paso a paso, de principio a fin, sin que se le caiga ni se repita nada por el camino.

Llega al final de algo que ha ido siguiendo de principio a fin y tiene que volver al principio porque nada se le quedó. Una página de letra pequeña llena de términos legales no le deja nada conocido a lo que agarrarse, y vuelve al primer párrafo antes incluso de pasar la página. Con la televisión encendida en la otra habitación mientras lee las instrucciones del mueble, ninguna de las primeras líneas sigue ahí cuando llega a la última. Le explican una sola vez las normas de un juego de mesa nuevo, nada complicado en ellas, y tiene que preguntar otra vez desde el principio. Tres párrafos cortos de una receta, nada complicado en ellos, y el primero ya se ha borrado antes de terminar el tercero. Lee la página entera despacio, con toda la atención puesta en ella desde el principio, y no queda ni una línea cuando intenta recordarla.

Termina de contar o sumar algo y, justo después, tiene que volver a hacerlo porque el resultado no se le quedó. Suma un tique largo de la ferretería con una docena de artículos, llega a un total, y tiene que repasar toda la lista otra vez para volver a sacarlo. Alguien le hace una pregunta a mitad de contar las sillas de la sala, y al terminar tiene que volver a empezar la cuenta desde uno. Vuelve a contar cuántas confirmaciones han llegado a la boda, una cuenta corta y sin interrupciones, sin fiarse del número la primera vez. Tres objetos sobre la mesa, nada más, y los cuenta dos veces antes de atreverse a decir el número en voz alta. Termina de contar el dinero de la caja sin ninguna interrupción, y antes incluso de decir el total en voz alta ya está empezando otra vez.

Vuelve a comprobar si ya hizo algo, momentos después de haberlo hecho. Envía un correo mientras sigue con una llamada en el otro oído, y minutos después vuelve a la carpeta de enviados para comprobar que salió. Rellena un formulario que esta vez sí importa de verdad, y antes de que pase un minuto ya está recargando la página para asegurarse de que se envió. Apaga la cafetera en una mañana cualquiera, sin nada en juego, y vuelve a la cocina antes de un minuto a comprobar el interruptor. Ve con sus propios ojos cómo programa la alarma para las seis, con toda la atención puesta en tocar la hora exacta, y abre el teléfono otra vez diez segundos después para comprobar que quedó puesta. El tono de confirmación al enviar la transferencia es inconfundible, y aun así abre la aplicación otra vez un minuto más tarde para comprobarlo.

Pasa una sola vez por algo que acaba de procesar y con eso le basta, sin necesidad de repetirlo. Cuatro monedas, todo lo que hay que contar sobre la mesa, y esa única pasada zanja el asunto —aunque, para empezar, nunca fueron más de cuatro. Ni una voz de fondo ni nada más encendido alrededor: lee un párrafo corto una sola vez y sigue adelante sin volver atrás. Cuenta las cajas que quedan por desempaquetar, un día corriente y una cuenta corriente, y queda resuelto sin necesidad de una segunda mirada. Un cliente le hace una pregunta al mismo tiempo que calcula los pedidos del día, y el total se sostiene sin necesidad de repasarlo. Lee el contrato entero de doce páginas de un tirón, tapa a tapa, y llega a la última sin tener que volver sobre ninguna de las anteriores.

Llega a algún sitio con un motivo concreto en mente y, para cuando importa, el motivo ya no está. Entra en el garaje a buscar una herramienta concreta, y en cuanto el cubo de reciclaje desbordado le llama la atención, la herramienta se le borra de la cabeza. Decide bajar a revisar el buzón, y un repartidor le entretiene un minuto por el camino; para cuando llega ya no sabe a qué bajaba. Llega hasta el dormitorio, un trayecto corto sin nada de por medio, con el motivo de haber ido ya borrado antes de entrar. Va directo del sofá a la cocina, sin desvíos ni nada más pasando, y el motivo se ha ido igual para cuando llega a la encimera. «Voy arriba a por la grapadora», dice en voz alta antes de subir, y llega al último escalón sin ninguna idea de a qué había ido.

Alguien le dice su nombre directamente y, antes de que pase un minuto, ya no lo tiene. Le presentan a seis personas en una fiesta en menos de un minuto, y para el último apretón de manos ya no queda ni un nombre de los anteriores. Alguien le dice su nombre, y en el instante en que el camarero le pregunta qué va a tomar, ese nombre ya se ha ido. Un vecino nuevo le dice su nombre allí mismo en la acera, nadie más alrededor y nada más pasando, y ya no está cuando vuelve a entrar en casa. Sigue mirando a esa persona, todavía a mitad de la conversación, cuando se da cuenta de que el nombre ya se le ha escapado. Justo al oírlo, repite el nombre en voz alta a propósito, para que se le quede, y aun así se le va antes de que la conversación siga.

Empieza algo con un motivo claro en mente y el motivo se le escapa casi de inmediato. Abre el portátil para buscar algo concreto, y en el instante en que aparece una notificación de chat en la pantalla, el motivo original desaparece. Una pestaña se abre por un motivo concreto, dos segundos de pausa para terminar el café, y para cuando hace clic ese motivo ya se ha ido. La puerta del frigorífico está abierta, nada raro reclamando su atención, y se queda mirando los estantes sin recordar a qué había ido. Abre un documento nuevo con toda la atención puesta en anotar una cosa concreta, cursor parpadeando y todo, y esa cosa ya se ha ido. «Voy a buscar la política de devoluciones», se dice en voz alta, teclea las dos primeras palabras en el buscador, y el resto del motivo ya no está.

Va a buscar algo específico y, al llegar, ya no recuerda cuál de todos era. Mete la mano en un cajón con seis cargadores casi idénticos buscando el que sirve para el portátil, y ya no sabe cuál de todos era. Cruza el supermercado entero buscando una marca concreta de café, y plantado frente a la balda llena de opciones ya no recuerda cuál era. Coge un libro concreto de la estantería, sin ningún otro parecido cerca, y se queda con el equivocado sin darse cuenta al principio. Va directo hacia una taza concreta del armario, sin nada que le distraiga, y la mano ya la ha sacado cuando se da cuenta de que es la que no era. Se imagina la camisa exacta que quiere, color incluido, un segundo antes de abrir el armario, y la mano sale igualmente con otra distinta.

Llega a algún sitio, o va a buscar algo, con el motivo o el objetivo original todavía intacto. Tres pasos hasta la mesa donde están las llaves, nada más que eso de por medio, y el motivo sigue siendo exactamente el mismo con el que salió. Sin nada más ocurriendo alrededor, entra en la despensa a por una especia concreta, y la mano va directa a la correcta sin dudarlo. La bolsa del gimnasio es todo el motivo del viaje hasta el coche, un paseo corto y corriente sin nada que distraiga, y la coge sin titubear. Alguien le habla desde otra habitación mientras sube a por una carpeta concreta, y aun así va directo al cajón correcto. Decide en el desayuno llevarse un libro concreto al salir, se ve arrastrado por otras tres cosas por el camino, y aun así cruza la puerta con exactamente ese libro en la mano.

Sus resultados no son casualidad

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Preguntas frecuentes

¿Es el test donde muestran números y hay que repetirlos?

No. Ese es el test clásico de amplitud de dígitos, con una secuencia que se muestra y desaparece, una respuesta que hay que decir o escribir, y una longitud que va creciendo según los aciertos. Este test no hace nada de eso: pregunta con qué frecuencia la información cotidiana —un dato, una idea propia, el motivo de algo— se le escapa justo antes del momento de usarla. Y hay una razón de peso para separarlos: lo que cada quien cree sobre su propia memoria explica bastante menos del 1% de cómo rinde esa memoria en una prueba objetiva real; son dos cosas casi independientes.

¿Cuál es un buen puntaje de amplitud de dígitos?

Aquí no aplica: este test no produce ningún número de amplitud de dígitos. Lo que entrega es la frecuencia con la que ciertos lapsos cotidianos de retención aparecen, en una escala propia, no la cifra que se obtiene en la prueba clásica de memoria.

¿Cómo puedo mejorar mi amplitud de dígitos?

Eso queda fuera de lo que este test cubre. Lo que aquí se obtiene es una fotografía de la frecuencia actual de ciertos lapsos, no un método de entrenamiento ni una cifra que subir.

¿Es normal este nivel de olvidos?

Lapsos como estos tienen causas cotidianas de sobra: la carga de atención del momento, el cansancio, una racha de días muy llenos, sin que haga falta señalar ninguna causa en particular. Si la preocupación persiste o va a más, quien puede mirarlo con detalle es un médico, no un test de autorreporte.

¿Qué hacer si el resultado sale alto?

Los lapsos frecuentes son algo común y suelen estar más ligados a la carga cotidiana que a un rasgo fijo. Si son lo bastante persistentes como para estorbar en el día a día, vale la pena comentarlo con un médico, sin que esto implique ningún diagnóstico ni señale una causa concreta.

Metodología

Este test se basa en el autorreporte: usted evalúa con qué frecuencia la información que acaba de recibir —una palabra, una idea propia, algo que ya procesó, el motivo de una acción— sigue disponible en el momento en que hace falta usarla, en situaciones de todos los días.

Vale aclararlo con toda franqueza: esto no reproduce el instrumento clásico de amplitud de dígitos del que toma el nombre. Aquí no hay una secuencia que se muestre y luego desaparezca, ninguna respuesta hablada o escrita que recordar, ni una longitud que crezca según los aciertos. La relación entre cómo cada quien percibe su propia memoria y cómo rinde esa memoria en una prueba objetiva es, según la investigación, muy débil: la autopercepción explica bastante menos del 1% de esa variación real.

Lo que mide, entonces, es esa frecuencia: no una capacidad cronometrada ni observada desde fuera, sino lo que se nota en el propio día a día.

No es un instrumento de diagnóstico ni sustituye una evaluación profesional cuando la preocupación por la memoria es genuina; para eso conviene acudir a quien corresponda.

Fuentes

Miller, G. A. (1956). The magical number seven, plus or minus two: Some limits on our capacity for processing information. Psychological Review, 63(2), 81–97.
Broadbent, D. E., Cooper, P. F., FitzGerald, P., & Parkes, K. R. (1982). The Cognitive Failures Questionnaire and its correlates. British Journal of Clinical Psychology, 21(1), 1–16. doi:10.1111/j.2044-8260.1982.tb01421.x
Crawford, J. R., Smith, G., Maylor, E. A., Della Sala, S., & Logie, R. H. (2003). Normative data and latent structure in a large non-clinical sample. Memory, 11(3), 261–275.

Autor: Lex Tarrel, analista de la personalidad Revisado por: Igor Lyadskiy, PhD