Test de los Cinco Grandes

Cincuenta situaciones corrientes; en cada una, elija la respuesta que más se parezca a lo que suele hacer usted, sin darle muchas vueltas. Son unos quince minutos. Al terminar verá sus cinco escalas con el porcentaje de cada una y un texto sobre el rasgo que le haya salido más alto.

Alguien se pone a explicar en la sobremesa una teoría abstracta que no le va a servir para nada esta semana. ¿Qué ocurre? Ni me entero de la mitad, la verdad. La charla me dura lo que dura la sobremesa y ahí se queda. Le pregunto de dónde ha sacado eso, para poder buscarlo después. A la mañana siguiente sigo con la teoría en la cabeza y ya he encontrado quién la propuso.

El escritorio, los cajones y la carpeta de descargas. ¿Hay un sistema detrás de todo eso? Abro un cajón y nunca sé lo que voy a encontrar. No hay sistema, hay tres montones que entiendo yo. Doy por hecho que cada cosa vuelve a su balda la última tarde del mes. Los archivos llevan la misma fórmula en el nombre, así que no busco nunca nada.

Sábado libre y dos avisos en el móvil: una fiesta de treinta personas o una cena de cuatro. ¿Qué elige de antemano? Aunque me insistan tres veces, el sábado acaba en la cena de cuatro. Me tira más la cena, y a la fiesta me asomo media hora si me pilla cerca. Voy a la fiesta, que la cena la tengo cualquier martes. La fiesta se lleva el sábado, y camino de allí ya voy avisando a más gente.

Le presentan a una persona de la que no sabe absolutamente nada. ¿Con qué supuesto arranca? Hablo poco los primeros días, para ver por dónde respira. Acabo hablando del tiempo y del tráfico los dos primeros cafés. Le doy el beneficio de la duda y espero a que algo me diga lo contrario. Se me escapa media vida en el primer café, y no me arrepiento.

Un día corriente, sin nada pendiente y sin nada raro alrededor. ¿Aparece la idea de que algo puede torcerse? Un día tranquilo es un día tranquilo, sin más. Alguna vez se comprueba el móvil sin motivo, sólo por si acaso. Varias veces por semana aparece la idea de que algo va a salir mal, sin que yo le vea el origen. No puedo con ese runrún: empieza al abrir los ojos y sigue al cerrarlos.

Está en una reunión larga sobre un asunto que ya viene decidido. ¿Adónde se le va la cabeza? La cabeza se me queda pegada al acta hasta que aquello termina. Si la cosa se alarga, me escapo un momento y vuelvo al punto que tocaba. Con la misma reunión delante, monto la versión de la mitad de gente y me entretengo ahí. Hace falta muy poco para que monte otro local y otro reparto, y luego no sé por dónde iba la reunión.

Le queda el último tramo de algo aburrido y aparece un plan mucho más apetecible. ¿Cómo acaba la tarde? Lo dejo a medias, pero eso no me quita el sueño. Diez minutos más y cierro aquello sin terminarlo. Suelo cerrar la parte que tiene fecha y dejo el resto encarrilado. El plan espera abajo: la última línea se pone igual.

Llega a un sitio donde no conoce a nadie salvo a quien le invitó. ¿Qué pasa en la primera media hora? Me quedo con quien me invitó y después me voy pronto. Quien me hable me encuentra de mil amores; arrancar yo, poco. Una tontería cualquiera y ya hay conversación. Si hay treinta personas, en diez minutos he hablado con tres y sé a qué se dedican.

El grupo ya se ha decidido por una opción que no era la suya. ¿Qué hace con eso? Se me tuerce el gesto y pido que se vote otra vez. Lo acepto, y suelto una pulla cada vez que alguien saca el tema. Aunque no me convenza, digo mi reparo una vez y voy con lo decidido. Aquello se votó y ya está; para el pasillo no me queda nada.

Se cae la conexión justo cuando iba a enviar algo con hora límite. ¿Se le nota por fuera? Volver a darle al botón me cuesta menos que enfadarme. Con un bufido me quedo, y sigo dándole al botón. Fatal: lo digo en voz alta y quien esté al lado se entera de que hay lío. No grito, pero aparto la silla de golpe y en casa se entera todo el mundo.

Para una tarea que hace cada semana le proponen un método nuevo, y el de siempre funciona. ¿Con cuál se queda? El de siempre, que ya sé cuánto tarda y por dónde falla. Lo que hago es esperar a que otro lo estrene y me cuente cómo le fue. Reparto la tarea: mitad con el método nuevo, mitad como siempre. Quien lo propuso me ve estrenarlo el lunes, tarde lo que tarde.

Una decisión de las que se notan un año después, y tiempo de sobra para pensarla. ¿Qué hace con ese tiempo? Decido a bote pronto y ya se irá viendo. La ducha me da la respuesta, y esa me convence. Ya he dormido dos noches encima y he preguntado a alguien que pasó por ahí. Antes de mover nada lo pongo por escrito: lo que gano, lo que pierdo y los números que me faltan.

El grupo tiene que decidir algo y llevan un minuto largo callados. ¿Quién rompe el silencio? El silencio no me pesa, así que espero a que arranque cualquier otro. Me da por decir cualquier cosa en cuanto aquello se hace largo. Tiro yo la primera propuesta; con algo encima de la mesa ya se puede corregir. Lo que suele pasar es que llevo dos opciones puestas antes de que nadie abra la boca.

Una decisión suya va a tocar a otras personas. ¿Cuánto pesa cómo se lo van a tomar? Según lo que digan los números, y lo demás se gestiona luego. Lo tengo en cuenta, aunque al final la decisión sale igual. Cambio la forma, muevo los plazos y aviso con tiempo. Si a alguien le hace un roto de verdad, busco otra salida; el plan saldrá peor y da igual.

Entra en una sala donde ya está todo el mundo sentado y hablando. ¿Cómo se le hace cruzarla? Suelo cruzar buscando la primera silla libre y me siento. Hay que pasar por delante de todos, y los tres primeros pasos se notan. No levanta nadie la cabeza y aun así cruzo con la sensación de que me miran. Noto que me sobran los brazos durante toda la primera media hora.

Alguien le expone con argumentos serios una postura contraria a la suya sobre un asunto de convivencia. ¿Qué hace con eso? Asiento por educación, que discutir eso no lleva a ninguna parte. Un punto suelto, sí; el resto de la postura, igual que estaba. Que el argumento sea bueno me obliga a probarlo contra un caso que conozco de cerca. Le doy vueltas hasta que esa misma noche muevo el matiz, y se lo digo a quien me lo discutió.

Se compromete a algo que nadie va a comprobar nunca. ¿Qué le pasa a ese compromiso? De vez en cuando me pregunto qué fue de aquello, y sigue sin hacerse. Primero lo dejo para la semana floja y después para la siguiente. Me sale entregarlo igual, aunque sea con lo justo y a última hora. Faltar a mi palabra me pesa más que perder el sábado y el cumpleaños de mi hermana.

Le dejan diseñar el domingo entero a su gusto. ¿Cómo lo llena? Dejo que el domingo pase solo, con un plan fuera como mucho. Dos planes cortos, una siesta en medio y poco más. Domingo es domingo: mañana fuera y comida con gente. Ya veré dónde meto la última hora, pero vacía no se queda.

Le ha salido bien algo que le costó meses de trabajo. ¿Lo cuenta? No hay conversación donde no lo cuente, venga o no venga a cuento. Lo cuento tal cual y no rebajo nada hasta que alguien cambie de tema. Una frase de pasada —sin detalles, sin cifras— y sigo con lo mío. Tengo gente cerca que todavía no se ha enterado.

En el mismo día se le juntan un problema de casa, uno de trabajo y una llamada que no esperaba. ¿Cómo lo lleva? Tres cosas, tres ratos: una detrás de otra. Que se junten me agobia un rato, y después encuentro el orden. Se me hace un nudo y no arranco por ninguno de los tres. Casa, trabajo y llamada siguen igual a las once de la noche.

Va por la calle y se cruza con un mural raro o con alguien tocando algo que no reconoce. ¿Qué pasa? Voy con prisa, y eso lo resuelve todo. Cuando me cruzo con algo así aflojo el paso unos segundos y sigo. El que toca se lleva la pieza entera conmigo delante, y luego busco de quién es. Hacer una foto y preguntar el nombre me sale solo; por la noche lo pongo en casa.

Tiene un objetivo claro para este año. ¿En qué se le nota dentro de una semana normal? Se queda en la frase con que lo conté en enero. En la libreta hay empujones sueltos y después semanas en blanco. «Los martes de siete a nueve», y a fin de mes lo reviso. El calendario lo tiene partido en pasos con fecha, y cada domingo apunto por dónde voy.

Le proponen algo que no ha probado nunca y que da algo de vértigo. ¿Qué contesta? Me tira poco esa clase de plan. Una semana pensándolo y se me pasa el plazo. Tengo el sí puesto de antemano y ya buscaré cómo encajarlo. Nada más contármelo pregunto si queda sitio para dos, sin saber todavía el precio.

Echarle una mano a alguien sabiendo que no va a haber devolución. ¿Cada cuánto le pasa? La gente se apaña; bastante tengo con lo mío. Ayudar de paso, sin dar un rodeo, eso sí lo hago. Hay que desviarse del camino una vez al mes, y lo hago. Esta semana tengo ya una tarde perdida en algo así, y no era la primera del mes.

Recibe una mala noticia a media mañana. ¿Cómo queda el resto del día? Ya lo pensaré mañana; a la hora de comer ando en otra cosa. El día se recompone a media tarde, después de un par de horas raras. Me pregunto media tarde qué se podía haber hecho, y aun así cumplo. Dos días después todavía arrastro algo de aquella mañana.

Le llega una idea nueva. ¿Con qué vara la mide? Prefiero la que me quita un problema el lunes por la mañana. Si no le encuentro un caso concreto, la idea acaba en nada. Cómo se sostiene por dentro pesa más que dónde se aplica. Aunque no encuentre para qué sirve, me lo paso bien con ella.

A media faena la mesa se le ha llenado de cosas de otras faenas. ¿Le molesta? Cuando llevo dos horas ni veo el montón que tengo al lado. Puedo con ello si aparto lo que me estorba el codo. Se despeja la mesa entera y se vuelve con la cabeza más ligera. No dejo que aquello siga encima: recojo antes de escribir una línea.

Lleva cuatro horas en una celebración con mucha gente. ¿Cómo anda a esas alturas? Sin llegar a decirlo, llevo la chaqueta en la mano desde hace media hora. Los pies me piden sentarse, pero la cabeza aguanta bien. Prefiero quedarme otro rato largo antes que salir ahora. Acabo proponiendo dónde seguir cuando aquello cierre.

Alguien le ha fallado una vez, sin mala intención aparente. ¿Qué pasa con la confianza? Vale menos que antes, y de ahí no sube. Le sigo tratando igual, que tampoco fue para tanto, pero mido lo que le cuento. La próxima dirá, y de momento le cuento lo mismo de siempre. Me convence más la idea de que a cualquiera se le pasa una.

Le avisan una hora antes de que el plan de esta noche cambia por completo. ¿Cómo reacciona en ese momento? Acaba dando igual: si es otra cosa, pues otra cosa. El aviso tarde y el cambio de ropa me fastidian diez minutos justos. Quien me avisa acaba contestándome tres veces la misma pregunta. Se me queda el estómago raro y la tarde se va en darle vueltas al cambio.

Diez minutos de espera y el móvil sin batería. ¿Qué hace su cabeza? Poca cosa: cuento las paradas que faltan y repaso la compra. Noto que se me cuela algún «y si» entre lo del día. Dejo que la cabeza se vaya donde quiera, que para eso está la espera. Lo que empieza como un «y si» acaba con nombres, con casas y con final.

Cuente los proyectos que tiene abiertos ahora mismo. ¿Cuántos salen? Vuelvo a abrir cosas sin cerrar las de antes: ocho o nueve, y cinco parados. Cuatro, y voy saltando de uno a otro según el ánimo del día. Las manos me piden cerrar uno de los dos antes de abrir el tercero. Que haya otro esperando no cambia el orden: primero se cierra este.

En la cola del cine alguien desconocido le da conversación. ¿Cómo va la cosa? Contesto lo justo —dos frases, sin mirar— y vuelvo al panel de horarios. Durante dos minutos hablamos de la película y ahí se termina. La cola y la conversación se nos hacen cortas a los dos. Ya nos hemos dado el nombre y una recomendación para la semana que viene.

Está en mitad de una discusión que se ha puesto tensa. ¿Qué le pide el cuerpo? No dejo el tema hasta que quede claro quién tenía razón. Lo que bajo es el tono, no el argumento. Vuelvo al punto en que estábamos de acuerdo y salgo de ahí cuanto antes. Fatal, así que cedo y dejamos la tarde en paz.

Ya se ha enfadado por algo concreto. ¿Cuánto le dura? Antes de llegar a casa ya no queda rastro. Dejo pasar la tarde y por la noche ni lo recuerdo. El que lo provocó me lo devuelve cada vez que lo veo, y así todo el día. Cuando ya han pasado tres días, sigo repasando la conversación en la ducha.

Una rutina suya lleva meses funcionando sin un fallo. ¿La toca? La rutina no se toca, pero sí discuto con quien quiere cambiarla. «Si funciona, no lo toques», y como mucho cambio dos pasos de sitio. Cambiando una pieza cada tanto se ve si aquello aguanta, aunque no haga ninguna falta. Me aburre tanto repetir lo mismo que en primavera la desmonto y la vuelvo a montar de otra manera.

Hay que decidir en cinco minutos, sin margen para darle vueltas. ¿Cómo lo lleva? Hay que decidir y se decide; el reloj no me quita nada. Regular: salgo del paso y por la noche repaso lo que dije. Primero pido dos minutos y después pongo las opciones en fila. La decisión traída de casa, siempre; cinco minutos, mal sitio para decidir.

Una discusión de grupo ya lanzada, con opiniones cruzadas. ¿Cuánto se le oye a usted? Se me pasan reuniones enteras sin decir una palabra. Según venga el hueco, meto una frase o me la guardo. Esperar el turno me parece perder el hilo, aunque no piso a nadie. No callo en media reunión, y hasta pregunto a quien no ha abierto la boca.

Ser justo con otra persona le va a costar a usted dinero o tiempo. ¿Qué pesa más? Que la otra parte salga perdiendo no entra en el cálculo. Me dura poco la discusión: parto la diferencia y a otra cosa. Puedo tardar semanas, pero acabo en lo justo. Duele, pero lo justo va por delante y no le doy más vueltas.

Alguien se queda mirando mientras hace usted algo de todos los días. ¿Cambia algo? «Mira lo que quieras», y sigo al mismo ritmo. Sabiendo que hay alguien detrás se me va la mano al principio y enseguida vuelvo a lo normal. Repito dos veces la misma parte por estar pendiente de los dedos. Depende de quién mire, pero muchas veces prefiero seguir cuando esa persona se vaya.

Sus ideas de fondo, las que lleva años teniendo. ¿Cómo las nota? En su sitio, donde llevan veinte años, y ahí se quedan. Suelo mover alguna con los años, aunque el bloque grande sigue igual. Una conversación buena me remueve el tema, así que reviso alguna de las mías. Me pregunto cuál de las de hoy no va a aguantar diez años más.

Va a mitad de camino de un objetivo y aparece algo más apetecible. ¿Qué pasa con el objetivo? El objetivo y la fecha se quedan quietos, y ya volveré si vuelvo. Nuevo es nuevo: le hago hueco y el de antes avanza a medio gas. Acabo apuntando lo nuevo para cuando cierre lo de ahora. Lo veo venir y digo que no el mismo día, sin darle tiempo a ponerse interesante.

Tres días seguidos sin nada en la agenda. ¿Cómo se le hacen? Puedo estar tres días sin ver a nadie: para eso trabajo el resto del año. Ya me buscaré algo para el tercero, que se me hace un poco largo. En casa aguanto hasta el segundo día, y esa misma tarde busco a quién llamar. Suelo inventarme un plan a las pocas horas, que me subo por las paredes.

Delante de gente, alguien le elogia por algo que hizo. ¿Cómo recibe el elogio? Doy las gracias y añado un par de detalles que faltaban por contar. El elogio lo recojo entero, sin rebajarlo ni un poco. Dos palabras de agradecimiento y devuelvo la conversación al trabajo. Señalo a quien hizo la mitad y me quito de en medio.

Lleva seis semanas seguidas de mucha presión, sin un fin de semana entero libre. ¿Cómo llega al final? Llego igual que empecé; el ritmo largo no me pesa. Duermo el domingo de un tirón y el lunes rindo como el primer día. Me escapan cosas que antes no, y el sueño se corta a las cuatro. La comida y la ropa se van amontonando, y para lo mínimo no me quedan fuerzas.

Lo que le pasa por dentro cuando no hay nadie delante. ¿Cómo es de ancho? Primero el trabajo, después la casa, y para lo de dentro no queda hueco. Ya he tenido mis ratos, aunque casi nunca pasan de lo ocurrido ese día. Dentro hay movimiento —música que vuelve sola, caras de hace años— y bastante ruido del bueno. Una escena imaginada me dura semanas, y pasa más dentro que fuera.

Le cae una tarea que no ha hecho nunca. ¿Cómo la mira antes de empezar? Mirándola de lejos ya me parece que se me va a hacer grande. Aunque al principio me suene a chino, supongo que sobre la marcha algo saldrá. Otras parecidas ya las he sacado, y esta también se aprende. La saco —sólo hace falta ver por dónde se empieza— y punto.

Algo le hace verdadera ilusión. ¿Se le nota desde fuera? Noto que por dentro está todo encendido y por fuera no cambia gran cosa. Me cuesta disimular sólo con quien me conoce bien. En cuanto lo cuento llevo tres llamadas hechas y las manos por delante. Antes de comer ya lo sabe la oficina entera.

Hay que decirle una verdad incómoda a alguien de su entorno. ¿Cómo le sale? La envuelvo en tanto rodeo —el tiempo, el trabajo, lo de siempre— que el mensaje no llega. Suavizo lo que puedo, así que hacen falta tres conversaciones para decir la mitad. Ni rodeos ni adornos: busco el momento y se la digo clara. Primero se la digo tal cual y después ya pienso cómo quedo yo.

Le entran unas ganas fuertes de comprar algo, de comer algo o de decir algo. ¿Qué pasa entre las ganas y el acto? Ya se ha enfriado para cuando tendría que mover un dedo. Lo dejo para mañana —es la regla de casa— y muchas veces ya ni me apetece. Aguanto un cuarto de hora y al final suelo caer. Prefiero no pensarlo: cuando me doy cuenta ya está hecho.

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Preguntas frecuentes

¿Qué es el test OCEAN y qué significan esas siglas?

OCEAN son las iniciales inglesas de las cinco dimensiones del mismo modelo: apertura, responsabilidad, extraversión, amabilidad y neuroticismo. Ese quinto nombre, neuroticismo, se refiere a con qué facilidad asoman las reacciones emocionales y cuánto tardan en calmarse; es variación normal entre personas, ni más ni menos. «Big 5» y «test OCEAN» son dos maneras de nombrar el mismo modelo.

¿Cuántas preguntas tiene un test de los cinco grandes?

Varía muchísimo. Hay versiones de cribado rápido con una decena de ítems y versiones largas que pasan del centenar. Esta tiene cincuenta, diez por dimensión: suficientes para que cada escala diga algo y no salga plana, y bastante por debajo de lo que ocupa un cuestionario profesional de pago.

¿Es fiable el test de los cinco grandes?

De los modelos de personalidad, este es el que mejor respaldo empírico tiene: décadas de investigación independiente han encontrado una y otra vez la misma estructura de cinco dimensiones, y la réplica entre culturas y lenguas es amplia, aunque no uniforme en todas partes. Ahora bien, describe patrones estables en cómo se describe uno mismo; no es una explicación cerrada de por qué la gente hace lo que hace.

¿Pueden cambiar los cinco rasgos con el tiempo?

Sí, hasta cierto punto. De la infancia a la vida adulta los rasgos se van volviendo más constantes, pero ninguno queda fijo del todo a ninguna edad. Lo que ve al terminar es su patrón típico de ahora, no una etiqueta permanente.

¿Qué puntuación es buena o mala en los cinco grandes?

Ninguna dimensión tiene un extremo bueno y otro malo: las cinco traen ventajas y costes reales en los dos sentidos. Y un resultado intermedio en cualquiera de ellas es lo más común y lo más esperable, no un resultado nulo ni decepcionante: en cada escala la mayoría de la gente se agrupa más cerca del centro que de los extremos.

Metodología

Este test está construido sobre el modelo de los cinco grandes rasgos, también llamado modelo de los cinco factores. No sale de una intuición: cuando distintos equipos de investigación han analizado, década tras década, cómo se agrupan las palabras con que la gente se describe, han vuelto a aparecer las mismas cinco dimensiones amplias.

Aquí se miden esas cinco, cada una con sus diez preguntas y su propia escala: apertura a la experiencia (imaginación e interés por lo nuevo), responsabilidad (orden y cumplimiento de lo empezado), extraversión (energía y sociabilidad), amabilidad (trato cooperativo y peso que se da a los demás) y neuroticismo (con qué facilidad asoma una reacción y cuánto tarda en calmarse: variación normal entre personas, no una carencia). No hay un tipo ni una nota global: hay un perfil de cinco barras, y el texto que lee corresponde al rasgo que le haya salido más alto.

Las cinco van en paralelo, no en escalera: ninguna vale más que otra, y casi todo el mundo tiene un nivel apreciable en más de una. En cualquiera de ellas la mayoría de las personas cae más cerca del centro que de los extremos, así que un resultado intermedio es lo esperable y no un fallo. Lo que se describe son tendencias, no causas. Con los años los rasgos se vuelven más constantes, aunque nunca quedan fijos del todo: lo que ve es su patrón de ahora.

Ese quinto nombre viene de la tradición académica y suena más fuerte de lo que mide: aquí describe una manera corriente de reaccionar y de calmarse, nada más. Este test no es un instrumento de detección ni pretende serlo.

Para las definiciones de referencia: qué son los cinco grandes rasgos y en qué se distingue el modelo de los cinco factores. Son dos nombres emparentados que no dicen lo mismo: el primero describe un mapa de rasgos y el segundo añade una afirmación más fuerte sobre lo que hay detrás de ellos.

Fuentes

Goldberg, L. R. (1990). An alternative "description of personality": The Big-Five factor structure. Journal of Personality and Social Psychology, 59(6), 1216–1229.
Costa, P. T., Jr., & McCrae, R. R. (1992). Revised NEO Personality Inventory (NEO-PI-R) and NEO Five-Factor Inventory (NEO-FFI) Professional Manual. Psychological Assessment Resources.
McCrae, R. R., & Costa, P. T., Jr. (1997). Personality trait structure as a human universal. American Psychologist, 52(5), 509–516. doi:10.1037/0003-066X.52.5.509

Autor: Lex Tarrel, analista de la personalidad Revisado por: Igor Lyadskiy, PhD